O dia é cinza, o frio é íntimo, e a chuva não para.
São incontáveis as gotas suicidas, baques secos contra telhados, janelas e meus planos. Toda essa água espatifada, corpos rolando sem saber pra onde.
E eu penso em cigarros, bebidas, no chocolate que só como na páscoa. Viro refém das promessas fáceis. Mas hoje eu sinto e não, não é isso.
E de longe vem a ideia (besta, eu sei) de ressuscitar um amor daquelas fotos amareladas, ou fazer uma paixão frankstein dos pedacinhos românticos que perdi nos versos. Ressuscitar sentimentos e sentir que sou eu que vivo.
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Mas, e seria isso?
Mais gotas dão o salto, pancadas rítmicas duma infelicidade tão fluida.
E toda essa água nesse cinza total escorrendo sem direção; por todos os lugares, para lugar algum,
sem saber nunca para onde está indo. Toda essa água desde as alturas também duvidando: e seria isso?
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